Él no puede preguntarse siquiera como hemos llegado a este punto. Acaba de nacer en el peor escenario posible, aquel en el que el odio nos ha sido insuflado hasta arrastrarnos a una amargura agreste y cavernosa. A una aflicción que nos convierte el ánima en un airado vagabundo, y que ha acarreado la devastación del mundo tal y como lo conocimos tú y yo un día. Lo peor de todo es que aunque tuviera la suficiencia para hacerlo, sus padres apenas tendrían respuestas. Algunos sostienen que todo se debe a las vacunaciones masivas de 2018 contra la nueva forma del virus de Marburgo. El bacilo había alcanzado a principios de aquel año a Canadá, motivo por el cual el gobierno conminó a la población a una inmunización total. Unos meses de prueba en el sudeste asiático parecían más que suficientes. Se trataba de un producto de nueva generación, que se valía de los avances de la genética de los últimos años. Solo hicieron falta unas semanas para comprobar su efecto en el sistema nervioso. La codicia había llevado al ser humano a un proceso en el que ya no cabría otra opción que la de reiniciarse como especie. Un trámite que con esta guerra global ya hemos comenzado. El planeta grita sálvese quien pueda.
La CULPA son tres bolas de helado sabor miedo, lo siento y te recuerdo.
La DUDA te aleja de mi verdad.
La MENTIRA tizna de un penoso añil las ventanas con las que miras.
La SOLEDAD en compañía siempre destiñe sobremanera.
El ARREPENTIMIENTO hace girar la rueda que oprime la nuca.
La FRUSTRACIÓN te permite arañar el fondo con la punta de los dedos para, finalmente, perecer ahogado.
LA TRAICIÓN es el acto más grave del ser humano.
Quiero alejarme de la mediocridad, de los lujos, de la monotonía.
También que nunca dejes de soñar.
Que el compartir risas, bebida y sudor te siga pareciendo algo gigante.
Suplir nuestras carencias y errores con abrazos de satén y emparedados de labios.
Que la argamasa de esta relación se solidifique aún más.
Seguir contando con tus sonrisas de oro blanco.
Que la pasión al mirarnos sea perenne.
Ser capaces de descubrir, inventar, perdonar, comprender y ayudar.
Que tu aliento sea la única brisa que rompa la calma de la madrugada.
Y sobre todo, seguir siendo cómplices en el secuestro de la felicidad.
Cuando llegue el canto frío
avivemos las caricias,
releguemos la desidia
hacia el fondo del olvido;
inundemos las aceras
con semillas incendiarias
limonadas y cobrizas,
refulgentes de sinceras.
Cuando llegue el canto frío
acompáñame hasta Marte
que quererte se hace corto,
y aún me siento caminante;
mi mochila bien repleta
de quisieras y de puedos,
Cuando llegue el canto frío
con arrojo aquí le espero.
Yo, que durante toda mi vida la había valorado tanto, sin darme cuenta la encontré mirando a través de tus ojos.
Tus ojos constreñidos, acuciantes, te alejaban de una realidad en forma de autodefinido en la que te hallabas presa.
Cavilaba sobre qué podía ser aquello que te atormentaba sobremanera. De qué tiovivo te habrías precipitado y cuáles habrían sido los daños colaterales tras haberte despeñado.
Aquellas marcas de desdicha al final resultaron ser hipermetropía. Y es que las cosas suelen ser más sencillas de lo que aparentan.
¿Cuál es la palabra más “fea” del diccionario? -fue la pregunta que formulamos hace unos días.
Pese la sorpresa generalizada, “Pero” con un 65% de los votos ha sido la ganadora.
¿El motivo? Que tras una bonita entrada suele ser la antesala desde la que te empujan a un sombrío precipicio.
Recién levantada, me observaste como no lo habías hecho hasta entonces.
Esa mañana estrenabas mirada y el mar fue testigo con su reflejo mudo de tu intermitente centelleo ocular.
Una luz salada invadía toda la habitación y la bañaba de plata azulina.
Seguimos hablando en silencio mientras el segundero esperaba que le sacaramos del coma inducido.
Y fue entonces cuando supe que ya no quería besar otros labios nunca más.
El problema es que no sé definirme. Tengo un poquito de él, un mucho de ti y un nada de ellos. Soy destello de los momentos compartidos pero resaca de la oscuridad desamparada. Tengo la fuerza del baobab y la fragilidad del peciolo otoñal. Soy tres puntos suspensivos en la brecha de mi razón. Acaezco, me evado, golpeo, acaricio. Te tomo prestadas tus manos de nácar para rallar sueños y almacenarlos en botes de leche en polvo (y en polvo de estrellas te convertirás), y es entonces cuando nos vamos de paseo sin movernos un ápice. Puedo tener esto y aquello o quedarme sin nada, lo mismo da. Sé lo que quiero. Puedo ser maquinista de sueños, pelele, deshollinador, cacharrero, directivo, desempleado, marinero o escultor de sonrisas. Finalmente me rindo y asumo esta pluralidad como parte integrante de un mismo ser.
- ¿Y no estás cansada de ser así siempre? -interrogó curiosa la Rosa.
- No es que sea de esta manera, son mis circunstancias -aclaró la Ortiga.
